Dricker veteöl och är röksugen, sneglar på kurslitteraturen men väljer Klein framför Andersen, saknar kärleken där långt borta i Sverige och gräver efter diamanter, ensam djupt ner i marken. Räknar dagar, timmar. Hår. Ölen är ljummen och natten är lång. Väggarna ekar solblekta och tomma. Ensam är inte stark. Men jag har det trots allt rätt bra.
|